Тебя уже приятели окликают, что, мол, домой тебе пора. Как же обидно, вот так оставлять игру. Но идешь на голос, мама зовет.
Давно уже никто ни зовет домой. Сам идешь домой. Бросаешь игры, оставляешь заботы, и идешь.
Но почему, нет-нет, а вспомнится голос мамы? И так захочется всё бросить и убежать со всех ног домой. А дома, чтобы все были. Все живы и все здоровы. И чтобы было все просто и понятно. Каждый сам по себе и все вместе.
Тщетно. Только память. Вечер, остро пахнущий цветущей поляной, и в памяти голос мамы, голос зовущий домой.
