auka

Время от времени приходят ко мне сны из прошлого, из того прошлого, в котором я возможно жил. Был ли там я или это какие-то генетические цепочки витиевато плетут нить воспоминаний – это не так важно.

Небольшой духовой оркестрик у входа в торговый центр. Играют чудо как хорошо. Кидаю сто рублей в чехол от кларнета, больше с собой просто нет, и вдруг меня накрывает.

…При входе на рынок есть особое место, попасть на которого большая удача. Никто не мешает тебе здесь музицировать, но никто и не пройдет мимо, не услышав, как ты играешь. Твои пальцы танцуют на туго натянутой коже, плетут хитрый ритм. Барабан способен не только поддерживать и задавать ритм, барабан в умелых руках может вести мелодию. Для этого требуется особое состояние духа и, конечно же, много свободного времени. И того и другого у уличного музыканта хоть отбавляй. Всё просто и честно – ты и твой барабан и проходящие мимо люди. Плохо играешь – останешься голодным, хорошо – заработаешь на вкусный ужин. И конечно удача, капризная дама – куда же без неё…

У меня на кончиках пальцев ощущение от того барабана. Ни с чем несравнимое, ощущение легкой вибрации и ритма, хитрого ритма, которого я никогда прежде не слышал. Музыканты приветливо мне кивают, я не знаю их по именам, но вижу часто, мы неформально знакомы. Наваждение отпускает меня, постепенно забывается и ритм.

Где бы я не встречал уличных музыкантов, я всегда ощущаю какое-то родство с ними, и это не просто ощущение, видимо какая-то часть меня, в далекие времена жила в человека, что сидел у входа в восточный рынок и славился лихой игрой на барабане.