Обнаруживаю в себе всё больше его черт. Они проступают на мне постепенно и остаются навсегда. То, что мне казалось в нем забавным, теперь ношу на себе. Говорят, что дети лучше своих родителей. Где уж там. Дай Бог хотя бы приблизиться. И уйти так, чтобы почти никто не заметил, кроме самых близких. Так уходит солнце, чтобы вернуться утром. И никому в голову не приходит горевать, хотя восход солнца встретят далеко не
все.
Уже прошло целых четыре года. За которые столько изменилось. А папка об этом уже не узнает никогда. Сколько бы мне ему хотелось рассказать. Стольким похвастаться, задать вопросы, на которые больше не от кого получить ответы. А что происходит, когда нет ответа? Тогда ответ начинаешь искать сам, без оглядки.
