Хворостин Николай (Аука) (auka) wrote,
Хворостин Николай (Аука)
auka

Рефлексии в новолуние.

Практически все, кто знает меня в реальности и потом прочли (пусть даже чуть-чуть) мои книги, говорят мне, что меня в них очень много. Меня реального. Не в том, что я там пишу конкретно о себе, а в том, как это написано, о чем написано.

Когда я услышал об этом первый раз, то даже возмутился. А потом задумался и понял, что наверно иначе-то и быть не может. Ведь я был открыт в этих текстах настолько, насколько мог. Уравновешивая недостаток мастеровитости, корявость стиля – искренностью.

Тут ведь вот какая штука. Часто пишешь не потому, что хочешь написать или должен или интересно написать. Не. Причина в другом – не можешь не написать. Что-то вызрело внутри и если не удалить это из себя, не вытащить в виде слов, то пойдет заражение. Перечитываешь потом записанное и понимаешь, что написать такое сам, по своей воле, не смог бы. Потом можно подчистить текст, выправить как-то там стиль, но основа, она от этого, не изменится.
Часто поэтому и стыдно за написанное, ведь по ощущениям ты к тексту отношение имеешь условное. А тебе говорят, что тебя в этом текст много, даже слишком много. Но ты же сам этого не видишь, не чувствуешь.

Я вот оглянулся немного назад и увидел, что за прошедшие 2-3 года записал столько разных слов, сколько не записывал за всю проЖитую до этого Жизнь. Зачем? Чего ради?
Рвать часто себе душу, расстраиваться по пустякам из-за неудачных текстов, которых гораздо больше чем удачных. Смысл? Никто ведь не стоит у тебя «над душой», планы не формулирует, сроки не определяет. Никому, по большому счету (и по малому тоже) это не нужно. Напишешь ты чего-то или не напишешь. Сугубо личная забава. За которую кстати платишь своей Жизнью, своим временем, которое не вернуть, платишь нервами.

Что стоит за этим странным зудом, который тебя толкает записать какие-то слова, слова которых еще миг назад не было в таких сочетаниях?
Отпускает конечно и потом с удивлением, как от сна оправившись, смотришь вокруг: «А чего это я?». И даже не понимаешь, а как что-то до этого мог написать. Пробуешь, видишь, что пишется такая лабудень, что не да Бог. А потом вдруг просыпаешься среди ночи и чувствуешь, что если не запишешь, хотя бы схематично, то…
Графомания? Не уверен. Графоман – прекрасно понимает, что и главное, зачем он пишет.
Вполне сознательное действо. Хороший графоман вполне может оказаться добротным писакой и часто оказывается.

А тут? Потерялось, то ради чего затевал эти записки. Или может уже записалось. Пусть полежит в дневнике.
Я делаю то, что я делаю. Остальное не важно. Не получается мне оценивать написанное собой. Слов не вижу, когда читаю – вижу образы, мыслеформы, а слова не всегда вижу.
Лишь спустя какое-то время уже замечаю корявость, ошибки, опечатки…

Порефлексировал. Бессмысленная забава. Хотя?...
Но это уже другая история…
Tags: Курительная комната для заядлых вегетари
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 15 comments