Это странное междужанрие - не стихи, не проза, не притча.
Что-то ритмическое и что-то размытое. Не знаю как такое читается, но пишется невероятно приятно.
До дрожи в пальцах:)))
Мы с тобой не узнаем друг друга. Даже если окажемся совсем близко.
Пройдем мимо и даже не оглянемся. Да что там, не оглянемся – не заметим один другого.
Живем на одной планете.
Воздухом общим дышим.
Мечтаем о чем-то схожем.
Любим сидеть на крыше
И в небо смотреть вечернее.
Или в лесу поутру,
Проснуться пока роса…
Но смотрим на Мир по-разному. И видим там только себя.
Там – это куда мы смотрим. А себя – это то, что видим.
Смотрим вроде бы одинаково. А видим каждый свое.
Странно?
Дом. Огромный дом с этажами до неба.
Ты видишь в нем стены. Я вижу – окна.
На окнах ты видишь стекло и раму.
Я вижу того, кто за окнами есть.
Ты видишь форму. Я вижу смысл.
Ты видишь основу. Я вижу суть.
А может сказаться, что всё иначе.
И это не важно.
А важно что?
Форма без смысла - мертва, некрасива.
Смысл без формы – нелеп, нереален.
Основа без сути – просто основа.
Суть без основы – просто слова.
Ты меня не заметишь, скользнув мимо взглядом.
Я тебя не замечу, в себя погружен.
Каждый видит только себя, от себя отражаясь…
И сколько нас таких?
В словах, в оттенках, в мыслях, в жесте, в звуке…
И сочетаньям нашим нет числа.
Мы не узнаем друг друга.
Нас узнает третий.
Кто в нас разглядит и увидит себя…
