Мысли в голове были под стать движению: неторопливые, тягучие, бесполезные.
- Все уже давно сказано, написано и придумано. Сколько можно издеваться над собой и читателями, этими вариациями на давно надоевшие темы?
- Да – это так. И все-таки. В музыке семь нот не считая полутонов. А еще обязательное следование гармонии. И музыка бесконечна. Каждый миг рождается и умирает музыка, которой не было. Слов больше, идеи бесконечны – этот источник не вычерпать никогда.
- Это только кажется, что это так. Всему виной краткость человеческой Жизни и ненадежность памяти. Тысячелетиями люди сочиняют заново то, что уже сочиняли раньше. Каждое новое поколение восхищается тем, что попросту забыто.
На город опустилась огромная туча. Заморосил мелкий дождик. Он оказался в старом парке. Присел на ближайшую скамейку. Огромная ветка стала ему крышей и укрыла от дождя. Он сидел. Слушал, как сеет дождь. Смотрел, как медленно промокает вокруг его Мир. И в голове продолжала, как сонный зверь, ворочаться мысль: “Тщетно. Всё уже создано до меня…”
Неизвестно откуда появилась огромная серая собака. Подошла, положила морду ему на колени и преданно посмотрела снизу вверх, чуть слышно заскулив. Он автоматически потрепал собаку по большой голове и снова замер. Собака, благодарно повиляла хвостом и улеглась у ног.
Мягко спрыгнул с дерева кот. Потерся о локоть. Без церемоний забрался на колени, получил свою порцию ласки и задремал, свернувшись в тугой комочек.
Подняв волну ветра, присела на спинку скамейки большая птица. Наклонила голову, осмотрела человека, сложив крылья, замерла.
Что-то скользнуло по руке, затем плотно обхватило её. Смолянисто-черная змея.
Едва слышное позвякивание и затем лошадиное фырканье. Конь остановился чуть поодаль. Подошел поближе, уткнулся теплой и влажной мордой в руку.
Тихо. Идет дождь. Человек сидит в окружении животных, без движения.
Вдруг его сердце нарушает привычный ритм и за-тактом рождает мысль: “Пора… Тебе пора. Пришло время для творения…”
