January 25th, 2017

Удивление

Впечатлительная сказка

Всё началось с впечатления. То, что любое впечатление обманчиво, давно известно. Но это известие никогда не волновало впечатления и не особенно беспокоило тех, кто впечатлениям верил. Обидно, но и только. Пока будешь обижаться, впечатление уже впечатлит и будет таково. Или каково? Вопрос? Больше напоминает ответ со знаком вопроса.

Ни-че-го-не-по-лу-ча-ет-ся! Можно петь эту всемогущую мантру по нотам, можно разложить её на красивые ритмические крошки, можно просто монотонно бормотать себе под нос. Всемогущие мантры не теряют своего всемогущества в любом варианте исполнения. Ты не знаешь зачем тебе вдруг стало надо, чтобы именно это у тебя получилось. Ты без этого прожил солидный кусок Жизни. Нормально прожил. Есть чем гордиться (это, если вдруг в этом дело). Но что-то пошло не так или наоборот так, и вот ты заморочился. Было бы понятно, если бы кто-то тебя подначил или ты поспорил, или хотел доказать кому-то или просто решил выпендриться. Это отличные причины! Но у тебя нет ни одной, даже пустяшной, причины. Никто над тобой не стоит, ты не срываешь никаких планов и ни-ко-го не подводишь. Твоя блажь личного свойства. Таков диагноз. Чудишь.

Нормальные люди смотрят как что-то делают другие. Получают заслуженную порцию удовольствия. Выражают, в меру возможностей, восхищение и закрывают тему. Это действительно нормальное поведение. Если на белом Свете существуют необычные и увлекательные занятия, то для них существуют и специально заточенные необычные и увлеченные люди. Они готовы часами-днями-неделями-месяцами и даже годами тратить себя ради того, чтобы овладеть и продемонстрировать. На радость, и потеху нормальным людям. И тут ты! В целом нормальный, производишь такое впечатление. Нормально смотрел, получал и выражал. Понимая, что так как это делают эти ненормальные ребята, у тебя, никогда не получится. Даже если часы-дни-месяцы и так далее. Тема закрыта? Увы.

Залечив травмы и уговорив пораженное комплексом неполноценности самолюбие, потратив кучу денег, нервов и времени, ты понял, что у тебя «Ни-че-го-не-по-лу-ча-ет-ся!». Не твое это. Не потому что ты такой, а просто потому, что так случилось. Небо не обрушилось тебе на голову и с тобой не перестали здороваться. Не такая уж и вселенская неудача. Главное, что понял это. Ты ведь понял? Что-то ты не производишь впечатление понявшего? Тебе, что мало? Зачем тебе это? Делай то, что умеешь, совершенствуйся в этом? А?

У человека ничего не получается из того, что хотелось бы. Это нормально. Никто не обещал, что получится. Человек этому не учился, видимо со способностями у него напряженка. Ничего удивительного. Мог бы и не пробовать. И так было понятно, чем это закончится. Не первый и не последний. Да.

Вот вы встречаете кого-то кто производит впечатление человека Живущего интересной Жизнью. Того, кто умудряется в обыденных мелочах замечать удивительное и волшебное. Того, кто остается чутким и внимательным ко всему вокруг. Того, кто пробует себя в сотнях странных занятий. Знайте. У него «Ни-че-го-не-по-лу-ча-ет-ся». Удивлены? Добавить нечего. Если хочется в такой же Мир как у этого человека, то рецепт уже озвучен. Проще некуда. Ограничений по возрасту-полу-здоровью-социальному положению-образованию-достатку нет.

Почему же их так мало? Создается впечатление, что это исчезающий вид. Поздно уже включать их в «Красную книгу», и брать под охрану. Мир людей одержим успехами и успешностью. Выше, больше, глубже, дальше. Неудачники Мир людей не интересуют.

У него шнурки на ботинках разного цвета. Нелепая куртка, странная шапка и полное отсутствие внешнего вида. Сидит на корточках и рисует прутиком портрет Джоконды на свежевыпавшем снегу. Неплохо получается. Особенно улыбка. Художник заканчивает, улыбается и уходит. В сугроб с радостным лаем врезается огромный пес и мгновенное уничтожает шедевр. У этого странного парня «ни-че-го-не-по-лу-чи-лось»! Не будет видео в Сети, даже фотографии. Ни одного лайка и восхищенного коммента. И хватит об этом.
Удивление

Брюзжание вне жанра

Если ты начинаешь писать что-то, то рано или поздно тебе придется решать к какому жанру примкнуть и каким сюжетам позволять воплощаться. Или тебе не стать писателем. Так уж повелось, что задолго до тебя, множество гениальных и просто талантливых парней и барышень уже протоптали просторные тропы и воздвигли скоростные магистрали. Назвав это рассказами, повестями, романами, пьесами, эссе или письмами. Читатель приучен, и с удовольствием прогуливается по этим направлениям. Ты можешь что-то добавить от себя, но открыть что-то новое у тебя не получится. Из тебя может получиться еще один писатель. Возможный член союзов, потенциальный лауреат премий. Издаешься, экранируешься, ставишься. Есть свой читатель. Всё по-настоящему.

Но среди обжитых и обхоженных жанров и сюжетов, есть крошечные островки, куда не ступала нога ни одного автора. Не больше чем на страничку. Без жанра, продолжительного сюжета и хорошо прописанных персонажей. На один глоток, без гарантий и страховки. Это точно не издадут. Потому что это неформат и под это не найти серии. За такое не светят литературные премии. Да и с читателями будет сложно. Такова плата. За возможность быть самим собой. За шанс так и не стать писателем.

Попробовал посчитать на пальцах какая по счету будет книга. Начинал сначала, потому что постоянно забывал о какой-то из книг, путаясь в порядке их выхода. Стыдоба. Вроде бы получается, что восьмая. Это уже много. Ты уже состоялся как не писатель. И никогда им не станешь. Протоптано множество едва заметных тропок, твоих тропок, названия которым нет и скорее всего не будет. Записанное тобой можно читать в любом порядке, за утренним кофе или между станций метро. Это честный жанр, в котором сразу же чувствуется фальшь. И у тебя не бывает второй попытки. Ты забыл почти всё, что когда-то записал. Только так и можно сохранить хотя бы какие-то запасы рассудка. Потому что писать собой можно иногда, но не в течении десяти лет, без остановки. Даже нормальным графоманом не получилось сохраниться. Ты записал эти тексты, они прочитали собой тебя, теперь читают других людей. Ты ведь даже и не подозревал, что такое возможно?

Из метели вынырнули навстречу друг другу два автомобиля. Карета скорой помощи и микроавтобус с надписью «Ритуальные услуги». Встали рядом. Два крепких мужчины перенесли из скорой в катафалк накрытые простыней носилки. Плавно закрылись двери. Мелькнуло перекошенное горем лицо врача с кейсом в руке. И тут же шум города остановило женское рыдание, похожее на вой раненной волчицы. Красивая, молодая женщина кричала в небо, сжав руки в кулаки. Её подхватили под руки, усадили в стоявшую неподалеку машину. Минутка и словно ничего не было. Снег наскоро забросал следы, город привычно загудел, заговорил, заторопился. Ты всё это увидел, не всматриваясь. Без деталей и подробностей.

Как только тебе удалось увязать в связный сюжет, увиденное или услышанное, ты все переврал. Иначе не получится. Специфика ремесла такая, дополнить или умолчать, если это необходимо. Если же с сюжетом не срослось, то и правильно, что не быть тебе никогда писателем.