Время очевидно и неопределимо. Невозможно потрогать минуту, ощутить на вкус час, послушать месяц. Но именно во времени мы что-то трогаем, пробуем, слушаем, рассматриваем. Сколько не говори про время, а в итоге ничего толком и не скажешь. Время - творец? А может – палач? Иллюзия? Или реальность? Ответ? Или череда вопросов?
Трехсотый день года выпадает на осень. Морозный и хрустящий. Небо оттеняет само себя. В горах уже лег снег. Лиственницы не успели облететь, как и некоторые березы. Обычные для осени новости. Но захватывает дух, замирают мысли и хочется помолчать с пустотой.
