И все бы ничего. Но тебя любят. Всего любят, целиком, вместе с хорошим и отвратительным. А обижаешь ты любящих тебя сильнее прочих. Тебя конечно прощают, согревают, врачуют раны. А ты поскуливаешь подобно прокаженному, зная, что однажды все повториться.
Это плата. Видимо не бывает иначе. Если тебе дарована возможность создавать что-то красивое, будь готов смирится с тем, что ты тот еще гад.
Тщетно просматриваю биографии великих в поисках исключений. Хоть бы про одного сказали, что был душкой каких мало, приятным человеком, а еще и творил нетленку. И почему вот мне по примеру великих достался лишь ужасный характер? По закону равновесия вроде полагается какой-то талант? Увы. Видимо и этот замечательный закон дает иногда сбои. Хорошо, что хоть стыдно бывает за себя такого. Хоть что-то. Правда за редкие строчки бывает не стыдно. Но плата, на мой вкус, чрезмерна.
